Nas trincheiras rolantes, aos milhares Amontoam-se, atropelam-se e quase caem Na correria do tempo, vendem suas horas em fases Noites, manhãs, tardes. Distinguir-se no amontoado, impossível O que sou nesse todo? Dúvida plausível Indescritível, porém verossímil Das que se esmeram, há aquelas que não se desesperam Nos olhos cegos à mão estendida Uma…
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Outros
Tem dreads no cabelo, não por opção Na roupa em trapos, uma fenda, podridão Corpo negro, a pele? Não. Mas a sujeira que encobre da tez a mão. Cambaleia por entre ressaltos Caminhantes temem assalto O gesto assusta, não houve resvalo. Na fome, esperança A mão estendida ao outro que avança A cada…